Otra vez es sábado en casa de Mirta y tiene todo listo para contar una receta que repite desde que tiene memoria: sus clásicos pastelitos. 

Yo no estoy en contra de los maricas, ni de los negros, ni de los judíos. Pobre gente. Ellos no tienen la culpa de nada. Pero nunca pensé que un hijo mío... 

Recién estaba mirando la foto de mi casamiento: el traje del Zacarías está manchado de vómito mío. Mañana va a ser veintinueve años que el Zacarías y yo nos casamos y estoy nostálgica. 

Hace un rato entro al baño y estaba mi hijo el del medio.

—¿Vos estás drogado, Caio? —le digo, poniendo cara de asco—. ¿Qué hacés sacándole fotos a la mierda?

Esta tarde por fin me la encontré a la Sofi sola en casa y aproveché para preguntarle sobre la bombacha con voladitos que le encontré (el tema no se me perdió de vista).

Domingo. Hace treinta años que me despierto sobresaltada con la voz de un señor relatando una carrera de autos de Turismo Carretera. Antes era la radio; ahora es la televisión. Al Zacarías le gusta despertarse a las nueve, poner la carrera y quedarse dormido otra vez. Es una manía.

Revolví toda la casa y no encontré una puta foto del Cantinflas para armar carteles y ponerlos por el barrio. No tenemos un mango para dar de recompensa, pero yo confío en que la gente es buena... Igual no encontré ni una foto del Cantinflas.

Ya es un hecho: el Caio le afanó el telefonito a la Aurora Peroti. Todo salió a la luz hace un rato. Estuvimos toda la mañana mirando por TN el secuestro de una familia en Tortuguitas.

Al Negro Peroti, compañero de la colimba del Zacarías, yo nunca lo pude ver. A la Aurora menos, porque es muy pretenciosa, muy nariz para arriba. Ellos se ponen a hablar y nos dejan a nosotras, que somos como el agua y el aceite, solas y muy incómodas.